Papa cuéntame otra vez ese cuento tan bonito
de gendarmes y fascistas y estudiantes con flequillo
y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana
y canciones de los Rolling y niñas en minifalda.
Papa cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis
estropeando la vejez a oxidados dictadores
y como cantaste Al Vent y ocupasteis la Sorbona,
en aquel mayo francés en los dias de vino y rosas.
Papa cuéntame otra esa historia tan bonita
de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia
y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo
y como desde aquel dia todo parece mas feo.
Papa cuéntame otra vez que tras tanta barricada
y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada
al final de la partida no pudisteis hacer nada
y bajo los adoquines no habia arena de playa.
Fue muy dura la derrota todo lo que se soñaba
se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas.
Y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos, ya no hay parias
pero tiene que llover aun sigue sucia la plaza.
Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis,
que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel Paris.
Sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual
las ostias siguen cayendo sobre quien habla de mas,
y siguen los mismos muertos podridos de crueldad
ahora mueren en Bosnia los que morian en Vietnam,
ahora mueren en Bosnia los que morian en Vietnam,
ahora mueren en Bosnia los que morian en Vietnam.
